铺不漫的浅芳

     ◎/李俊英    

有种铺不漫的浅芳总在记忆里醒来。

六月的风似裹着柔纱，吹过山野，便撩开了苜蓿花漫山遍野的紫色。苜蓿花的香气，也随着微风的脚步，悄无声息地飘散在每一个角落。这股香气，奇妙而独特，看似轻柔，却又无比浓烈。蹲在田埂边系鞋带时，那股香突然就钻进鼻孔，明明是贴进地面的花草，却香得让人想把整个夏天都吸进肺里。深深呼吸，能感觉到大地像是被轻轻割开了一道口子，那些平日里被土地小心翼翼深藏的清气，都迫不及待地趁机涌溢而出，迅速弥漫于整个天地之间。        

刚割下的苜蓿，更携着一股特殊的气味，那气味浓郁而真实，是青草的甜汁混着新翻泥土的微腥。这气味跟着挑草的扁担晃悠，风一吹便散了一片，像在告诉整个村子：割苜蓿草的日节到了。偶尔，路上也总散落几根青翠的苜蓿草茎，像是农人匆忙归途时无意遗落的句子。

苜蓿花在风里轻轻摇曳，浅紫的小花攒聚成一片片温柔的云霞，它们从不喧嚣，只静静匍匐于地表，向着泥土，向着光。

       田埂边的苜蓿不肯往高处长，细柔的茎蔓顺着土坡贴地铺开，下过雨的清晨，茎蔓上挂着水珠，贴着湿漉漉的泥土往前爬，像怕惊醒了土里的虫儿。三瓣小绿叶攒得匀净，碎紫花藏在叶隙里，半分不抢田头向日葵的亮目、不攀篱边牵牛的高调。苜蓿不肯学旁的野草挣着命抽高茎杆抢头顶的光，它把往高处长的那股妄劲全敛了，细韧的茎条顺着田埂的坡度往四下软趴趴地铺，每一节贴住土面的茎节下都悄悄扎出细密的不定根，那些根须白生生的，在湿土上织出密密的网。

旁人总盼着踮脚够风头、挤着向阳的好地块，偏它安于这不起眼的缝隙：刚被牛羊的唇齿卷过的瞬间，苜蓿连带着嫩茎齐根碾断，细碎的青叶屑混着草汁蹭进泥里，断口处的嫩浆还冒着清润的气，嫩浆粘在草叶上，太阳一晒就凝成小小的露珠，像是苜蓿疼出来的泪珠子，可没几天，断茬处就冒出新的嫩芽。它还不慌着往高窜，反倒借着被踩踏压出的浅窝，把根须往薄土下，扎得更密实些，连风扫过的力道，都被柔软的叶层悄悄卸成了养根的温意。

正午的太阳把田埂的土壳晒得烫脚，连风卷过来都裹着沙粒的烫意，苜蓿贴地铺开的青层先失了润气，原本支棱着的三瓣小叶慢慢蜷成细卷，叶边先透出枯白的焦痕。

       日头再往西斜半尺，热浪咬着叶尖往叶脉里钻，那层薄嫩的青叶先脆成半透明的焦黄色，此刻你凑得极近，能听得见卷曲的叶子互相摩擦，又像是他们在小声说着话：再忍忍，等太阳落山了就好了。它也不焦着喊渴，就凭着伏在地面的矮态锁住仅存的夜露，等得一场小雨落下来，不出三两日，嫩青的新芽就从旧茬里冒得满铺，把原本板结瘠薄的闲地，悄悄捂成了藏着生机的软壤。

       从来没有攀高的妄念，也不怕被遗忘的惶惑，它把所有向外争逐的心力，尽数收回来喂给脚下的土。奶奶常说“处低而不坠”，小时候不懂，看到田埂上的苜蓿，我终于明白了恰是这般活法：不必挤到万众瞩目的高地证明自己，沉得住低位的人，接住的所有磕碰磋磨，全成了托住根脉的地气。纵是伏在田埂最不起眼的角落，也能把寻常日子，铺成漫着淡青生机的温柔甸子，连路过的蚂蚁都愿意在这片甸子上歇歇脚，仿佛这里藏着整个夏天最安稳的秘密。

作者/李俊英

编辑配图/杨宏毅

审稿/张 进

终审/杨凤云

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